MARIO CESARINY

 

MARIO CESARINY DE VASCONCELOS (1923- 2006)

 

Pintor y poeta portugués, natural de Lisboa.

A partir de 1942 crea sus primeras pinturas, dibujos y poemas.

Mário Cesariny, Cruzeiro Seixas, y otros jóvenes que iniciarán el movimiento surrealista, se reúnen en una tertulia con características dadá en el Café Herminius, en Lisboa.

1947 Viaje a París donde se encuentra con los miembros del grupo surrealista francés, especialmente a André Breton,

Participa en la fundación del Grupo Surrealista de Lisboa.

1948 Abandona el Grupo Surrealista de Lisboa. Se forma el grupo Os Surrealistas compuesto por Mário Cesariny, António Maria Lisboa, Carlos Eurico da Costa,

Cruzeiro Seixas, Fernando Alves dos Santos, Fernando José Francisco, Henrique Risques Pereira y Pedro Oom.

1992 Exposición Surrealista, Madrid, Estudio Ancora,

2001 Mário Cesariny, Enrique Carlón, J.F. Aranda, Torres Novas, Galeria Neupergama, febrero-abril.

2002 Recibe el «Grande Prémio EDP» de artes plásticas.

2005 Recibe la «Grá Cruz da Orden da Liberdade» y el premio «Vida Literária» de la Asociación Portuguesa de Escritores.

 

Como gran parte de los nombres que voy a incluir en esta categoría de “NUESTRAS AMISTADES”, se trata de personalidades que Manolo conoció a través de Aranda y yo conocí a través de Manolo.

Aranda vivió en Lisboa y conoció a Mario entre el 1950 y el 57. Nosotros lo fuimos a ver a Lisboa en uno de nuestros primeros viajes en 1990 y nos acompañó a España, a través de él conocimos en este periplo a Enrique Carlón.

 

Hasta el fin de sus días mantuvimos su amistad impregnada de una fraternal familiaridad, Mario solía decir que Manolo era su hermano menor. Vino varias veces a España junto a sus hermanas Luisa y Henriette también ya fallecidas, y les visitamos casi cada año en Lisboa. Asistimos a las inauguraciones de casi todas sus exposiciones.

 

He destacado en la reseña la colectiva de 1992 en Madrid en la que también participamos Enrique Carlón y yo junto a los miembros del Grupo Surrealista de Madrid.

 

La de 2001 en Torres Novas tuvo la peculiaridad de que en una de sus estancias en Madrid, Manolo le había regalado como recuerdo unos zapatos que habían pertenecido a Aranda. Mario los montó como homenaje en una tabla y los expuso. Tras su muerte, ese objeto fue a parar a la Galería Perve y Manolo quiso recuperarlo, pero el precio era desorbitado. Este hecho entristeció mucho a Manolo.

 

Nuestras paredes y nuestra biblioteca están pobladas de catálogos, ensayos, obras pictóricas y de literatura de Mario. Su recuerdo sigue vivo en nuestro hogar.

 

 PENA CAPITAL *

 

“O meu nome está farto de ser escrito na lista dos tiranos:

condenado à morte!”.

Autografía.

 

Érase un portugués de lunas y barricadas

con una bala de amapolas

en el pulmón treinta años alojada.

 

Camino de Cuenca leyó mis poemas,

les insufló su aliento de libertad

y se transformaron en un aduar

poblado de barracas,

sobre deshechos y desgarros,

contra las hachas y los hechos,

que rescatamos licnomantes,

entre los aladares del fuego.

 

Me envió una foto de imprenta

despegada de la cara oculta del verso,

o desplegada de la portada de Amadís.

Y como una orla de interrogantes

me pidió un código de lucha

para salvarle entre mil besos lacustres.

Giraba el año noventa y tres en sus inviernos,

una constelación silenciosa

arrastraba los pies por la nieve

formando círculos de manos dadas,

curvando espejos al paso de la historia.

 

Érase una máquina de planchar vidrio

descomponiendo textos de afirmación,

combatiendo sueños entre fusiles de barro,

recuperando objetos

que habían vivido a oscuras

en una perpetua aurora surrealista.

Brazos rotos de muñecos

pegados a trompas de elefantes de rojos,

viejos tornillos soldados

a nuevos soldaditos- diluvio,

gotas de rocío destilando

de los arcos de la Plaza de Rossio,

imperdibles de la verdad

atravesando las paredes de la verosimilitud

y escamas de incienso y luz

en la barba de Confucio enamorado.

 

Anoche a las once te fumaste un cigarro

y te hiciste a la mar

vestido de andaluz para el baile en llamas.

Como un abrazo, te hiciste a la mar

con restos de pintura entre las uñas,

un gran termómetro en el sombrero

y húmedas notas de piano

escapándosete libres de entre los dedos.

Como un bauprés, te hiciste a la mar

porque amabas a los marineros,

para habitar nuevos universos,

y reencontrarte con el Sueño y con la Nada,

huyendo de homenajes y del tiempo,

enfrentándote a la memoria,

a la pena capital

y a las presuntas antologías desalmadas.

 

Como un lago de besos me pediste

un código de lucha para salvarle,

Y mis manos de topo libertario

le escondieron en un libro de corcho epistolario.

 

Érase un abuelo con amapolas,

manos de ortigas bien pulidas

y un secreto manchado de alquitrán

tiñendo con olivos nuestros pechos.

 

Yo le vi pasear encantando

por la Ciudad Encantada.

Le oí sermonear desde un púlpito,

escuché sus cánticos medievales

y su risa al borde de la eternidad.

Yo le vi tumbado sobre un altar templario

desnudando con su voz cualquier deidad.

 

Como una pena

como una pluma de ave de un paraíso no terrenal,

pluma para reescribir silencios y destierros.

Pena, que no dolor,

que no ausencia,

que no invierno.

Peña de donde arriar banderas,

a donde escalar destronadas primaveras.

 

Intensamente libre,

fuiste una amapola,

y a partir de mañana

serás la Aurora.

 

Como un bauprés,

Te sumergiste en el verso ochenta y tres.

 

g.bruno 07.

 

(*) El título es de Mario. Poema homenaje en 83 versos, que hacen referencia a la edad con la que falleció. Expuesto y publicado en “O reverso do olhar, Exposiçao Internacional de Surrealismo Actual”. Coimbra 2008.

 

 

 

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